Реклама

Лучший поэт России

17.03.2018 13:51
«В русской поэзии, где так много всего прилагательно-описательного, есть наш с вами современник, глаголам которого суждена жизнь вечная», - пишет одна из поклонниц его стихов. «Это лучший на сегодня поэт России, просто лучший», - пишет другой. Почитав Дмитрия Мельникова, главред «Примечаний» склонен полностью с этим согласиться.

Дмитрий Мельников. Фото: Facebook

В биографии Дмитрия Мельникова нет ничего героического. Как сказал однажды по такому поводу Высоцкий, «я не летал, не плавал, не сидел». Но это один из тех редких поэтов, чей дар полностью раскрылся в зрелом возрасте.

Родился Мельников в 1967 году в Ташкенте. В 1985 году поступил в Ташкентский мединститут, в 1989 году — на филфак Ташкентского госуниверситета. В 1994 году, окончив факультет, переселился в Москву. Работал литературным редактором, верстальщиком, художником-дизайнером. Публиковался в журналах: «Знамя», «Звезда Востока», «Новый журнал» и др. Автор двух книг стихов: «Иди со мной» (2001) и «Родная речь» (2006). В настоящее время работает по специальности дизайнер-полиграфист.

Еще одна большая редкость: его интеллект и публицистичность не сушат стихи. У Мельникова их достаточно, чтоб зависнуть надолго. «Примечания» выбрали на его страничке в Facebook восемь. Некоторые из них совсем свежи, и поводы, по которым они написаны, общеизвестны.

 

***

Как будто бы палец разбитый болит
и мама моя мне вдогонку кричит,
и едет навстречу седой инвалид,
руками толкая тележку,
а то, что в бою он остался без ног,
ему не урок, да и мне не урок,
и я продолжаю пробежку
на сильных, здоровых и легких ногах,
а он, выпивая бутылку за взмах,
въезжает с трехрядной гармошкой
в прокуренный тамбур, в вагонный проход,
и "Темную ночь...", распаляясь, поет,
и вытянув шею, в окошко
глядит, а за стеклами бродит весна,
играя листочком зеленым,
и дождик идет, словно плачет она
над нашим несчастным вагоном.
На братских могилах не ставят кресты,
огонь и гранит пожирают бинты
и кровь превращается в глину,
и только закованный в бронзу алмаз,
звезды пятигранной сияющий глаз
глядит мне в сутулую спину.
Ничто не забыто, никто не забыт,
и память моя, словно рана, болит,
и мама моя мне навстречу бежит,
и слезы и смех вперемешку.
И спит на вокзальной скамье инвалид,
и дождь заливает тележку.

09.03.2016

 

***


Говорит Ихтамнету Аменхотеп,
солнце мертвых - сумрачный Эхнатон:
"Я ведь тоже не очень-то сеял хлеб,
потому что в насилие был влюблен.
Ты хотел увидеть богов войны,
с ними пить божественный спирт взахлеб,
ну пойдем, я пришел за тобой из тьмы,
там тебя дожидается твой укроп".
Под клеенкой черною Ихтамнет
отвечает, шкрабая языком:
"Я любил без памяти белый свет,
ты позволь остаться здесь мотыльком,
ты позволь хоть улиткой вползти на склон,
я совсем не мертвый, наоборот,
прикажи служителям, Эхнатон,
пусть вывозят меня головой вперед".
"Я и есть служитель твой, Ихтамнет," -
отвечает с усмешкою Эхнатон,
и схватив рукою черный пакет,
из закрытого морга выходит вон.

08.03.2017

 

***


Слушай, мне нужно выпить.
Здесь, на замерзшей Солянке,
мне всегда не хватает
водки-незамерзайки.
Выйдешь из чебуречной,
и нежно-розовый уиппет,
от ужаса приседая,
жмется к ногам хозяйки.
Здравствуй, мне нужно выпить.
Ты меня не узнала?
Я тот, кого ты любила,
которого целовала.
Здесь еще колокольня стояла
и троллейбус ходил прямо,
и ты меня целовала,
как будто Ева - Адама,
и над нами вороны летали,
и плыла луна золотая,
и мы площадь перебегали,
словно изгнанные из рая.
Дай мне немного денег,
не на водку, но во спасенье,
я отдам тебе в понедельник,
если будет оно, воскресенье.

 

***


Снег загоняет мальчика домой
и бабочки, кружась в порывах ветра,
бесхитростно становятся зимой,
которая на самом деле лето.
Снег загоняет мальчика в тепло,
он дремлет в мокрой куртке на ватине,
Бог открывает заднее стекло
в своем невероятном лимузине
и мальчик видит бархатный салон,
огромную прозрачную торпеду,
спидометр, пылающий огнем,
где первое деленье - скорость света,
руль из слоновой кости, и в замке
ключи от обитаемой Вселенной,
и бабочку у Бога на руке
торжественной, живой и незабвенной,
Жизнь убывает. Прибывает снег,
летящий на бетонные панели,
и темнота, которая для всех,
и небо как прообраз колыбели.

 

***

Ты не спасаешь самолеты,
потом, наверное, пилоты
перед Тобой стоят, молчат,
не говорят про неполадки.
Что дети? Розовые пятки,
в линейку школьные тетрадки,
воронка, снег, фрагменты тел,
Ты сам, конечно, не хотел,
Ты не хотел, так получилось,
и что теперь, скажи на милость?
Куда их всех, погибших наших,
и где теперь младенец скажет
счастливой матери «Агу»?
Пока курсанты в снежной каше
их собирают по куску.

 

***

Она поет про доброго жука
в индустриальном городе Магог
и Гарина прозрачная рука
касается ее холодных щек.
О том, как выжить всем смертям назло
она поет на ящике пустом
и битое зеленое стекло
хрустит под эфемерным каблучком,
и тьма густеет в глубине домов,
и пудреные волосы старух
из барского напольного трюмо
летят, как белый тополиный пух,
и зреют преисподние миры
под ветхой лакированной доской,
и скифские походные костры
пылают под заснеженной Тверской.
Я знаю этот город наизусть,
он извергает дым и воронье,
он сорок лет готовит, как Прокруст,
мне ложе эталонное мое.
И не слезинка на моих щеках,
но воровского воздуха клеймо,
давай еще про доброго жука,
мне в жилу эта песенка, Жеймо

 

***

Но дело в том, но дело в том,
что медленно из мрака
вдруг возникает старый дом
и мамина собака.
Но дело в том, что за углом
гремит трамвай последний
и мама за большим столом
сидит на кухне летней,
ломает хлеб и пьет вино,
и слушает соседа,
и бабочки летят в окно
на желтый круг из света,
что всё уже придумал он,
и что не будет смерти,
и светится на нем хитон
из тонкой белой шерсти.
Он говорит, нахмурив лоб,
пытаясь скрыть волненье,
что это он принес потоп
и светопреставленье,
Потом они сидят, молчат,
глядят на керосинку.
В саду воскресшие стоят
с воскресшими в обнимку,
невесту за руку ведет
солдат в небесной сини
и новорожденный орет
в истлевшей домовине.

19.02.2016

 

***

Свет погаснет, станет сном,
наше тело, наше дело
станет сказкой о былом -
всё, как ты того хотела.
Превратимся в старый пруд,
в черноплодную рябину,
наши внуки подрастут,
наши дети их покинут,
на рассвете белым дымом
прилетят в знакомый сад,
тихо нас с тобой обнимут
и листвой зашелестят.










Copyright © 2014-2019

Сетевое издание «Примечания.ру» зарегистрировано Федеральной службой по надзору в сфере связи, информационных технологий и массовых коммуникаций (Роскомнадзор) 19 июля 2019 года, свидетельство о регистрации ЭЛ № ФС 77-76222.
Учредитель: ООО "Примечания - три столицы"

Адрес: 117342, г Москва, улица Бутлерова, дом 17б, Э/ПОМ/К/ОФ 2/XI/60Е/221
Телефон: +7 913 820 21 45
E-mail: primechaniya.ru@gmail.com

Все публикации защищены авторским правом.
В сети интернет разрешается копирование, в т.ч. отдельных частей текстов или изображений, видео, публикация и републикация, перепечатка или любое другое распространение информации только с обязательной активной, прямой, открытой для поисковых систем гиперссылкой на адрес страниц сайта http://primechaniya.ru/.

Связаться с редакцией вы можете по адресу: primechaniya.ru@gmail.com
Все вопросы касательно размещения рекламы: primesevreklama@mail.ru и по телефону, указанному выше

Новости Севастополя. Примечания

Яндекс.Метрика